(Иногда мы ошибаемся)

На улице идет дождь. Не моросит. Но и не строит из себя ливень. Он просто идет. Идет по крышам, по пустым скамейкам, по асфальту, по зонтикам, по листьям, по крышам машин, ну вообщем идет везде, где ему хочется и куда можно зайти.
      По улице идет Он. На нем костюм и туфли от знаменитых кутюрье, над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожанный портфель. Идет… ругая лужи, которые могут навредить его туфлям; ругая дождь за то,что приходится нести этот здоровенный зонт, вместо того, чтобы
свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города за то, что негде припарковать машину, и до намеченной цели приходится идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным.
      На встречу Ему идет Она. Боссоножки промокли. Зонт оставлен дома. Прическа уже никуда не годится. Идет… шлепая по лужам в свое удовольствие. Она поднимает лицо к небу и радуется каждой капле, упавшей на ее лицо. С ее волос стекают щекотные струйки воды и Она смеется. Она подставляет пустые ладошки под падающие капли и напевает какой-то не замысловатый мотив. Она чувствует себя счастливой. Они проходят мимо друг друга и… только ни в этой истории…

“Красивый, наверное счастливый” - думает Она.
“Промокшая, несчастная, “сумасшедшая” - думает Он.

Как часто мы ошибаемся, думая друг о друге.
karkuhon.livejournal.com